L'angolo della poesia

[Rot-in-the-Core]

J.W. Goethe - Grenzen der Menscheit (dagli Inni)

Wenn der uralte
Heilige Vater
Mit gelassener Hand
Aus rollenden Wolken
Segnende Blitze

Über die Erde sät
Küß ich den letzten
Saum seines Kleides
Kindlicher Schauer
Treu in der Brust

Denn mit Göttern
Soll sich nicht messen
Irgendein Mensch
Hebt er sich aufwärts
Und berührt
Mit dem Scheitel die Sterne
Nirgends haften dann
Die unsicheren Sohlen
Und mit ihm spielen
Wolken und Winde

Stehet er mit festen
Markigen Knochen
Auf der wohlgegeründeten
Dauernden Erde
Reicht er nicht auf
Nur mit der Eiche
Oder der Rebe
Sich zu vergleichen

Was unterscheidet
Götter von Menschen?
Daß viele Wellen
Vor jenen wandeln
Ein ewiger Strom:
Uns hebt die Welle
Verschlingt die Welle
Und wir versinken

Ein kleiner Ring
Begrenzt unser Leben
Und viele Geschlechter
Reihen sich dauernd
An ihres Daseins
Unendliche Kette

Limiti dell'umanità

Se l'antichissimo
Santo Padre
Con mano calma
Dalle nuvole arrotolate
Benedicendo lampi

Semina sulla terra
Io bacio l'ultimo
Margine del suo vestito
Brivido infantile
Fedelmente nel petto

Perché con gli dei
Non ci si deve misurare
Se una qualunque persona
Si solleva verso l'alto
E tocca
Con la riga le stelle
Allora non aderiscono da nessuna parte
Le suole insicure
E con lui giocano
Nuvole e venti

Sta con forti
Energiche ossa
Sulla tonda
Duratura terra
Non gli basta
Confrontarsi
Solo con la quercia
O la vite

Cosa distingue
Gli dei dagli uomini?
Che molte onde
Camminano davanti a quelli
Un flusso eterno:
L'onda ci solleva
L'onda ci inghiotte
E noi affondiamo

Un piccolo anello
Delimita la nostra vita
E molte generazioni
Si allineano continuamente
Alla loro esistenza
Catena infinita


La traduzione è pessima.

[Sean]

Poesia che soffre solo della banalizzazione scolastica, ma la cui verità appare in tutto il suo dolore quando ci viene sulle labbra a proposito di vicende nostre.

E' così
Leopardi lo si apre e lo si chiude sui banchi di scuola, in anni dove la speme si vive, e viene a noia il leggerla;
Quando poi si torna a cercarla ci accorgiamo solo allora che qualcuno ci aveva già detto tutto.

[gorgone]

J.W. Goethe - Grenzen der Menscheit (dagli Inni)
.

oh i tedeschi, per la miseria

Brot und Wein di hölderlin, anche quella lunghina, non la posto che andrebbe sia in tedesco sia in traduzione, ma per chi non la conoscesse googli.


aspetto zajka con i russi

[korallox]

Italiano, latino e greco

A leggerti qui su bw, quanto mi dispiace non aver avuto un professore come te. Al solo ricordo della nostra professoressa di italiano che nello spiegarci le poesie non faceva altro che leggere le note del testo...

[odisseo]

E' così
Leopardi lo si apre e lo si chiude sui banchi di scuola, in anni dove la speme si vive, e viene a noia il leggerla;
Quando poi si torna a cercarla ci accorgiamo solo allora che qualcuno ci aveva già detto tutto.

io ritengo che nella poesia classica (prima greca poi latina) si era già detto tutto.

[Rot-in-the-Core]

aspetto zajka con i russi

Stavo giusto per postare:

Vladimir Vladimirovic Majakovskij – "Ordinanza all'esercito dell'arte"


Cantilenano le brigate dei vecchi
la stessa litania.
Compagni!
Sulle barricate!
Barricate di cuori e di anime.
È vero comunista solo chi ha bruciato i ponti della ritirata.
Basta con le marce, futuristi,
un balzo nel futuro!
Non basta costruire una locomotiva:
fa girare le ruote e fugge via.
Se un canto non saccheggia una stazione,
a che serve la corrente alternata?
Ammonticchiate un suono sopra l'altro,
e avanti,
cantando e fischiettando.
Ci sono ancora buone consonanti:
erre,
esse,
zeta.
Non basta allineare.

[gorgone]

[QUOTE=Rot-in-the-Core;4291401]Stavo giusto per postare:
Majakovskij

ne amo anche la vita. e l'amore..

[pina colada]

A leggerti qui su bw, quanto mi dispiace non aver avuto un professore come te. Al solo ricordo della nostra professoressa di italiano che nello spiegarci le poesie non faceva altro che leggere le note del testo...

Devo quotare..

[Sean]

io ritengo che nella poesia classica (prima greca poi latina) si era già detto tutto.

Non è l'età storica che fa il poeta, ma il suo spirito;
Leopardi va di diritto al fianco dei Lirici, è nato dopo, ma quello è solo un dettaglio.

[gorgone]

a chi ha odiato i propri professori dedico


Les Assis


Noirs de loupes, grêlés, les yeux cerclés de bagues
Vertes, leurs doigts boulus crispés à leurs fémurs
Le sinciput plaqué de hargnosités vagues
Comme les floraisons lépreuses des vieux murs ;

Ils ont greffé dans des amours épileptiques
Leur fantasque ossature aux grands squelettes noirs
De leurs chaises ; leurs pieds aux barreaux rachitiques
S'entrelacent pour les matins et pour les soirs !

Ces vieillards ont toujours fait tresse avec leurs sièges,
Sentant les soleils vifs percaliser leur peau,
Ou, les yeux à la vitre où se fanent les neiges,
tremblant du tremblement douloureux du crapaud

Et les Sièges leur ont des bontés : culottée
De brun, la paille cède aux angles de leurs reins ;
L'âme des vieux soleils s'allume emmaillotée
Dans ces tresses d'épis où fermentaient les grains.

Et les Assis, genoux aux dents, verts pianistes
Les dix doigts sous leur siège aux rumeurs de tambour,
S'écoutent clapoter des barcarolles tristes,
Et leurs caboches vont dans des roulis d'amour.

- Oh, ne les faites pas lever ! C'est le naufrage...
Ils surgissent, grondant comme des chats giflés,
Ouvrant lentement leurs omoplates, ô rage !
Tout leur pantalon bouffe à leurs reins boursouflés.

Et vous les écoutez, cognant leurs têtes chauves
Aux murs sombres, plaquant et plaquant leurs pieds tors,
Et leurs boutons d'habit sont des prunelles fauves
Qui vous accrochent l'oeil du fond des corridors !

Puis ils ont une main invisible qui tue :
Au retour, leur regard filtre ce venin noir
Qui charge l'oeil souffrant de la chienne battue
Et vous suez pris dans un atroce entonnoir.

Rassis, les poings noyés dans des manchettes sales
Ils songent à ceux-là qui les ont fait lever
Et, de l'aurore au soir, des grappes d'amygdales
Sous leurs mentons chétifs s'agitent à crever.

Quand l'austère sommeil a baissé leurs visières
Ils rêvent sur leur bras de sièges fécondés,
De vrais petits amours de chaises en lisière
Par lesquelles de fiers bureaux seront bordés ;

Des fleurs d'encre crachant des pollens en virgule
Les bercent, le long des calices accroupis
Tels qu'au fil des glaïeuls le vol des libellules
- Et leur membre s'agace à des barbes d'épis.


rimbaud marinava la scuola per poi andare in biblioteca a studiare testi assurdi di alchimia o altro e, quando chiedeva i titoli ai bibliotecari, questi erano sempre parecchio seccati perché non si ricordavano dove fossero questi libri e, se anche se lo ricordavano, erano certi che fossero in posti scomodissimi, quindi erano scontrosi o noiosi, rimabud scrive su di loro questa poesia, qua la traduzione

Neri di pustole, butterati, gli occhi cerchiati da anelli
Verdi, le dita bulbose rattrappite sui femori,
L'occipite piagato da vaghe astiosità
Come le fioriture lebbrose dei vecchi muri;

Hanno innestato in amori epilettici
La loro bizzarra ossatura ai grandi scheletri neri
Delle loro sedie; i piedi alle sbarre rachitiche
Attorcigliati mattina e sera!

Questi vegliardi sono sempre intrecciati alle loro seggiole,
Sentono i vivi soli lucidargli la pelle,
Oppure, gli occhi ai vetri dove la neve sbiadisce,
Tremano del doloroso tremare dei rospi.

E le seggiole con loro sono cortesi: incrostata
Di bruno, la paglia cede ai lati delle loro reni;
L'anima degli antichi soli si accende rinchiusa
Nelle trecce di spighe in cui fermentò il grano.

E i seduti, le ginocchia sui denti, verdi pianisti,
Le dieci dita che tambureggiano sotto la seggiola,
Si ascoltano sciabordare tristi barcarole
E le loro zucche cominciano un dondolio d'amore.

Oh! non li fate alzare! È il naufragio...
Si ergono, mugugnando come gatti schiaffeggiati,
Aprono lentamente le scapole, oh rabbia!
I pantaloni sbuffano sui fianchi rigonfi.

[Rot-in-the-Core]

Palazzeschi - Chi sono?

Son forse un poeta?
No, certo.
Non scrive che una parola, ben strana,
la penna dell'anima mia:
"follia".
Son dunque un pittore?
Neanche.
Non ha che un colore
la tavolozza dell'anima mia:
"malinconia".
Un musico, allora?
Nemmeno.
Non c'è che una nota
Nella tastiera dell'anima mia:
"nostalgia".
Son dunque...che cosa?
Io metto una lente
Davanti al mio cuore
per farlo vedere alla gente.
Chi sono?
Il saltimbanco dell'anima mia.

[gorgone]

rot- bellissima, la amo tantissimo
vah osiamo:

La ballata degli impiccati-
De Andrè

Tutti morimo a stento
ingoiando l'ultima voce
tirando calci al vento
vedemmo sfumar la luce.

L'urlo travolse il sole
l'aria divenne stretta
cristalli di parole
l'ultima bestemmia detta.

Prima che fosse finita
ricordammo a chi vive ancora
che il prezzo fu la vita
per il male fatto in un'ora.

Poi scivolammo nel gelo
di una morte senza abbandono
recitando l'antico credo
di chi muore senza perdono.

Chi derise la nostra sconfitta
e l'estrema vergogna ed il modo
soffocato da identica stretta
impari a conoscere il nodo.

Chi la terra ci sparse sull'ossa
e riprese tranquillo il cammino
giunga anch'egli stravolto alla fossa
con la nebbia del primo mattino.

La donna che celò in un sorriso
il disagio di darci memoria
ritrovi ogni notte sul viso
un insulto del tempo e una scoria.

Coltiviamo per tutti un rancore
che ha l'odore del sangue rappreso
ciò che allora chiamamo dolore
è soltanto un discorso sospeso.

[Rot-in-the-Core]

rot- bellissima, la amo tantissimo
vah osiamo:

La ballata degli impiccati-
De Andrè

Gorga, ho aperto il thread per mettere proprio adesso una canzone di Fabrizio.

Parliamone.

[gorgone]

Gorga, ho aperto il thread per mettere proprio adesso una canzone di Fabrizio.

Parliamone.

è una normale associazione di idee, credo, dalla poesia di palazzeschi.
ho sempre pensato a de andrè leggendola.

[Rot-in-the-Core]

è una normale associazione di idee, credo, dalla poesia di palazzeschi.
ho sempre pensato a de andrè leggendola.

Già pensavo a un legame cerebrale..

A questo punto ci dedico un suo brano, aprendo a caso il libro degli spartiti.

...

La collina. Ottimo, dal mio album preferito.

Dove se n'è andato Elmer
che di febbre si lasciò morire
Dov'è Herman bruciato in miniera.

Dove sono Bert e Tom
il primo ucciso in una rissa
e l'altro che uscì già morto di galera.

E cosa ne sarà di Charley
che cadde mentre lavorava
dal ponte volò e volò sulla strada.

Dormono, dormono sulla collina
dormono, dormono sulla collina.

Dove sono Ella e Kate
morte entrambe per errore
una di aborto, l'altra d'amore.

E Maggie uccisa in un bordello
dalle carezze di un animale
e Edith consumata da uno strano male.

E Lizzie che inseguì la vita
lontano, e dall'Inghilterra
fu riportata in questo palmo di terra.

Dormono, dormono sulla collina
dormono, dormono sulla collina.

Dove sono i generali
che si fregiarono nelle battaglie
con cimiteri di croci sul petto

dove i figli della guerra
partiti per un ideale
per una truffa, per un amore finito male

hanno rimandato a casa
le loro spoglie nelle barriere
legate strette perché sembrassero intere.

Dormono, dormono sulla collina
dormono, dormono sulla collina.

Dov'è Jones il suonatore
che fu sorpreso dai suoi novant'anni
e con la vita avrebbe ancora giocato.

Lui che offrì la faccia al vento
la gola al vino e mai un pensiero
non al denaro, non all'amore né al cielo.

Lui sì sembra di sentirlo
cianciare ancora delle porcate
mangiate in strada nelle ore sbagliate

sembra di sentirlo ancora
dire al mercante di liquore
"Tu che lo vendi cosa ti compri di migliore?"